Mein Maler-Ehemann weigerte sich, mich zu malen, jetzt ist er verzweifelt vor Reue!

Drei lange Jahre lang, vom Tag unseres Jaworts bis zu dem Tag, an dem wir es beendeten, hat mein Mann, der gefeierte Maler Julian, nicht ein einziges Mal den Pinsel in die Hand genommen, um *mich* zu malen. Dann kamen Julian und ich wieder zusammen. Ich hörte auf, ihn zu bedrängen, mich in sein Atelier zu lassen. Es kümmerte mich nicht mehr, wann er nach Hause kam. Selbst als Chloe bei uns auftauchte, um Modell zu sitzen, half ich ihm, die perfekte Ausrede zu finden: „Ich verstehe das, Julian. Es ist Kunst.“ Julian erstarrte. Er packte mich am Handgelenk, sein Blick durchbohrte mein Gesicht, als suche er nach etwas Bestimmtem. Julians Gesicht war verfinstert. Ungeduldig erklärte er: „Sie ist nur zum Modellstehen hier.“ „Nur mit ihr finde ich Inspiration. Ihre Kleider wurden nass, also hab ich ihr ein sauberes Hemd gegeben.“ Während er sprach, zog er Chloe hinter sich, in seinen Augen lagen Gereiztheit und Abwehrhaltung. „Unsere Beziehung ist rein künstlerisch, nichts Schmutziges, wie du es dir vorstellst.“ Ich warf einen Blick auf Chloe, die sich hinter ihm versteckte. Das Mädchen trug Julians Hemd; der Saum berührte kaum ihre Oberschenkel und ließ lange, schlanke Beine sehen. Als sie mein Schweigen bemerkte, schossen Chloe Tränen in die Augen. „Hazel, bitte streitet euch nicht meinetwegen mit Julian.“ „Vielleicht … sollte ich nächstes Mal nicht kommen.“ Ich schnitt ihr mit ruhiger Stimme das Wort ab. „Ich verstehe das völlig. Es ist schließlich Kunst. Ich bin nicht wütend.“ Julians Miene erstarrte. Er starrte mich eine lange Weile verständnislos an und heftete seinen Blick dann auf mein Gesicht. Als wollte er ein Loch hindurchbohren. „Warum zerrtst du dann einen Koffer hinter dir her, kaum dass du reinkommst?“ „Früher hast du immer mit Ausziehen gedroht, wenn wir gestritten haben. Wie lange wirst du diesmal verschwinden?“ Hä? Ich sah verwirrt auf. Julians Augen waren leicht gerötet, und in seiner Stimme lag ein Anflug von unterdrücktem Schluchzen, der mich völlig überrumpelte. Richtig. Er verschwand tage-, manchmal sogar nächtelang mit Chloe in seinem Atelier. Aus Sorge, seinen künstlerischen Fluss zu stören, hatte ich ihm nichts von meiner Geschäftsreise gesagt. Julian hatte also nicht einmal bemerkt, dass ich eine ganze Woche weg gewesen war. Ich schob meinen Koffer hinein und erklärte gelassen: „Ich ziehe den Koffer, weil ich gerade von einer Geschäftsreise zurückkomme.“ Julians streng zusammengezogene Brauen entspannten sich endlich. Ich warf einen Blick ins Schlafzimmer. Es quoll praktisch über vor Chloes Sachen. „Es ist ihr zu umständlich, hin- und herzufahren, also habe ich sie vorübergehend hier wohnen lassen.“ Julian berührte seine Nase, etwas verlegen. Ich nickte und zog mein Gepäck ins Gästezimmer. „Ach ja, und ich arbeite heute Abend lange. Ich komme nicht zurück.“ Ich schuf ihnen bewusst eine ruhige Umgebung. Damit griff ich nach meiner Tasche und ging zur Tür. Julian packte mich plötzlich an der Hand. „Du wolltest doch immer, dass ich dein Porträt male. Ich mache es, sobald die Ausstellung vorbei ist.“ „Es wird dein Geburtstagsgeschenk.“ In seinem selbstsicheren Ton lag ein Hauch arroganter Herablassung. Julian war sich so sicher, dass ich es lieben würde. Schließlich hatte ich ihn all die drei Jahre unserer Ehe ständig angefleht, mein Porträt zu malen. Aber er weigerte sich immer und sagte: „Ich male nur Landschaften, keine Porträts.“ Bis ich später zufällig in sein Atelier stolperte und wunderschöne, gerahmte Gemälde sah – alle von derselben Person. Seine frühere Geliebte, Chloe. Damals jung und töricht, hatte ich ihn absichtlich vor eine Wahl gestellt. Entweder trennte er sich von mir oder er entfernte die Gemälde. Natürlich verlor ich diese Wette. Julian zögerte keine Sekunde und wählte Letzteres. Er war so gelassen, so grausam gelassen. Grausam machte er mir klar, dass ich nur eine Fremde in seinem Leben war. Und diese Beziehung endete damit, dass ich schluchzend die Scheidung verlangte. Nach unserer Trennung war ich ein halbes Jahr lang untröstlich, kaum lebensfähig. Doch jetzt empfand ich dabei nur noch Gleichgültigkeit und Ruhe. Die Zeit ist wirklich ein seltsames Ding. „Du solltest dich wieder an die Arbeit machen. Chloe wartet.“ Sanft zog ich meine Hand aus seinem Griff, meine Stimme so ausdruckslos, als würde ich übers Wetter sprechen. Endlich ließ Julian los.Um das Projekt abzuschließen, arbeitete ich eine ganze Woche lang ununterbrochen durch. Spät in einer Nacht tauchte Julians Nachricht auf. „Ich habe heute Abend etwas Wichtigeres. Ich mach das mit deinem Geburtstag später wieder gut, versprochen.“ Ich war kein bisschen überrascht. Letztes Jahr, an meinem Geburtstag, ließ er mich wegen eines einzigen Anrufs von Chloe sitzen und flog um die halbe Welt, um mit ihr den Sonnenaufgang anzuschauen. Im Jahr davor hatte er eine Ausstellung im Ausland, mit Chloe als seinem Starmodell. Und was tat ich damals? Ich kochte ein Festmahl, ein ganzer Tisch, der unter den Speisen ächzte, und wartete von morgens bis abends und dann wieder von abends bis morgens. Erst als ich die beiden, einander so vollkommen ebenbürtig, groß auf den Titelseiten der Nachrichten sah, wurde mir klar, dass mein Mann, mit dem ich seit Jahren zusammen war, tatsächlich *Porträts malen konnte*. Sein Pinsel jedoch regte sich nur für Chloe. Chloe war seine einzige Muse. Damals, geblendet von Eifersucht und einem überwältigenden Gefühl des Verrats, bombardierte ich ihn mit Anrufen. Endlich nahm er ab. An meinem Ende der Leitung: wütende Beschuldigungen. An seinem Ende: ein müder, abfälliger Tonfall. „Hazel, du bist kein Kind. Kannst du mal aufhören, dich so kindisch zu benehmen?“ Aber ich weigerte mich aufzugeben. Noch immer töricht entschlossen, eine Antwort zu erzwingen. „Julian, sag mir, wer ist wichtiger – ich oder Chloe?“ Am anderen Ende herrschte eine lange Stille, so lang, dass ich dachte, er würde nicht antworten. Dann hörte ich seine leichthin gegebene Antwort: „Hör auf mit dem Unsinn.“ „Gut! Dann verbrenne ich eben diese Bilder!“ Julian, sonst so beherrscht, verlor die Fassung. In seiner Stimme loderten Wut und Panik. „Hazel, wag das ja nicht?!“ „Oh, darauf kannst du wetten!“ Nachdem ich die Drohung ausgestoßen hatte, legte ich zitternd auf. Doch als ich in sein Atelier stürmte, mit einem Hammer in der Hand, blieb ich vor den Porträts wie angewurzelt stehen. Seine Pinselstriche… sie bargen wirklich Wärme. Chloe, von ihm gemalt, war wahrhaftig schön; selbst wenn sie still dasaß, strahlte sie Jugend, Lebendigkeit und Verspieltheit aus. Ein jeder einzelne Strich vibrierte vor Liebe. In dieser Nacht saß ich ohne Schlaf in seinem Atelier, die ganze Nacht hindurch. Und weinte unentwegt. Ich weinte, bis meine Tränen versiegten und mit ihnen auch die letzten Reste der Liebe in meinem Herzen verdorrten.